MÁ

Buenos días amados, ya me encuentro mucho mejor, por el momento, parece que el galeno barbado acertó con mi dolencia, o quizás sea más apropiado indicar que nos metió, a la pobre Hera y a mí, algún compuesto farmacológico saltaparapetos. Mi amo tiene experiencia en ese tipo de soluciones radicales, hace muchos años, como dos vidas de perrito, se encontraba sirviendo al Rey en el Ejército y aconteció que malito se puso. Un infección en la garganta de tres pares de cojones, y los enfermos no podían marchar de permiso de fin semana, mi amo se moría por ver a mi ama, solución: penicilina en inyección ojetival.

Ayer me conecté con el bolo de mi amo, estaba preocupado por no llamar a má. Má es su madre y cada semana, por lo menos, él tiene que hablar con ella, recibir novedades y escuchar el desarrollo de sus múltiples dolencias. Y es que má es mucha má, os prometo un monográfico, como adelanto indicar que es dama aristocrática e hiperdelicada, como corresponde a su condición de miembro del Estamento Nobiliario. Al pensar en má se puso nostálgico, he aquí el resultado.

Recordo los buenos tiempos, cuando era niño, la alegría que a pesar de la Dictadura embargaba a la gente, el progreso económico aliviaba la brutal y larga posguerra y hacía olvidar la falta de libertades. Tiempos de mamás alegres, guapas, decentes, como las maravillosas "Chicas de la Cruz Roja". Os quiero hace hincapié que má era tan guapa como la increíble Concha Velasco, musa de los años del desarrollo, del 600, del piso, de las primera vacaciones en las playas de levante, contrapunto nacional, mucho más bello, a la invasión de tipas recias tetonas de las frías tierras de Escandinavia.

La foto de la "pollería" de pueblo, es para que enmarcar los recuerdos de los veranos en las tierras navarras de Allo, pueblo típico de la época donde los haya: sencillez, nulas comodidades, gente recia pero alegre, campo, mulas y machos, galgos como Frida sesteando, porrón de vino recio y pan con aceite, uvas para los críos, magras de jamón para los hombres de la casa, cocido siempre al fuego, gallina los domingos.

Otra paradigma fue la tele, los partidos de selección y sobre todo el triunfo nacional de Massiel en Eurovisión. Qué pena que esta ya señora casi anciana sea tan soez y tan beoda de whisky nacional y puro cubano.

Pero hemos del volver a nuestros días, donde la educación y el respeto brillan por su ausencia, esta pasma aparca en los pasos de cebra.

La banca pide al gobierno que utilice la reserva de la Seguridad Social para garantizar los pagos de los poceros, quieren que con las pensiones se financie a estos hijos de puta. Mejor sería una buena inspección fiscal a toda esta cuadrilla de salteadores de caminos, de ladrones descarados y horteras de mercedes.

En fin vosotras chicas a cuidaros, hacer deporte que no entrar en quirófano, modelar las piernas, las paticas para las canillas de mi amo, vosotras lustrosas y modeladas. Mi ama tiene suerte, está estupenda de remos, algo que solvianta la pocero desmelenado local, como se enter mi amo se lo come (vaya empacho y vomitona).

Un beso, a sobar que estoy cansa.

PD: ojo con las tormentas, dice mi amo que las chicas aumentan la líbido con el tronar, lo cual no es malo en si mismo, pero los poceros siempre están alerta para cazar a bellas mujeres. Son como embaucadores, pero más peligrosos que un estafador y además suelen ser feos de solemnidad. Ojo con estos tipejos, yo cada vez que veo uno me tiro a morder, pero mis amos que son muy educados no me dejen.