HERABRIGSDAI

Buenos días queridos admiradores, hoy es el cumpleaños de Hera, así que monográfico para mi compi de fatigas.

Hera cumple 4 primaveras, lo cual no es ningún tópico ya que nació en ésta estación del año allá por tierras húngaras. Con sólo 2 mesitos la trajeron a España, a nuestra casa, fue por tanto la primera perrita de la casa, yo entraría, más bien por la puerta de atrás, en el mes de Noviembre del año siguiente, osea del 2005.

No puedo más que estar superagradecida a Hera, ella me recibió como a una amiga, nada de celos, nada de negarme comida o colchoneta, todo lo contrario, me dió su calor perruno y desde entonces somos inseparables. Hera es mi hermana mayor, la buena de la familia, la equilibrada, la que nunca protesta, la que siempre está ahí, callada, silenciosa, pero siempre amorosa. Como pasa desapercibida, como nunca quiere molestar, muchos gilipollas piensan que es tonta, pero es tan inmensamente inteligente que es buena, pero con mayúsculas, de verdad. Quizás por eso a su raza la denominen los humanos golden, para mí es gold, oro puro, tan difícil de encontrar como tan imposible desprenderse de ello.

En casa sólo hay dos oros, los demás somos bastos y espadas, mi amo también en ocasiones copas. Las dos joyas son Hera y mi ama. Por esos pongo en el blog la bandera de Hellas, de Helena, de nuestro diamante.

Os dejo, hoy sol y buen tiempo.

PD: si algún HP os pretende amargar la vida nada de achantaros, de tomar ansiolíticos, mandarle sin ningún tipo de rubor, directa y cordialmente a tomar por culo, pero como tomante, no como donante.

LA FUENTE DE LA SABIDURÍA

Buenos para todos mis rendidos admiradores, hoy vamos de reinas, concretamente de la bíblica y mítica Reina de Saba.

Unos arqueólogos han encontrado los restos de lo que se supone fue el fastuoso palacio-fortaleza de la reina bella por excelencia, aquella que cautivó al sabio Salomón.

Por otro lado en Europa se empieza a rescatar del olvido maldito a la absenta, la bebida por excelencia de la bohemia.

Así que con un poco de absenta y una gran dósis de imaginación, os propongo un ejercicio para despejar las meninges en este lunes. Os voy a dar un pequeño guión.

Hubo una vez una reina que no querría dejar su cetro en manos de su primogénito orejudo, pues este hombre era dado a la búsqueda sistemática de la fealdad, el aburrimiento y los paisajes nublados. Como bastante triste era ya su reino, como para dejarlo en manos de un gafe, decidió rescatar a un arqueólogo madurito y abandonado al vicio de la absenta, para que encontrara la fuente de la sabiduría y por ende del optimismo, que según decían las leyendas se encontraba en la profundidad de los sótanos del palacio de la reina de Saba. Dicho manantial no era más que una vasija inmensa, regalo del rey Salomón a la bella oriental, conteniendo el agua que hubo convertido al rey de los hebreos en sabio.

Partió el cincuentón aventurero en pos de la fuente de la sapiencia y tras múltiples peripecias encontró lo que buscaba, pero no contenido en una ánfora de cerámica, sino alojado en el cuerpo durmiente de una bellísima mujer. Encontró el conjuro para despertarla del milenario sueño y emprendió con el preciado tesoro de ébano el retorno al reino de los británicos. En el lento crucero comprendió que la ambrosía salomónica no era manjar para el orejudo, así que enamoró a la bella huyendo con ella a secreto y recondito lugar.

Fueron muy felices, pero el conjuro con el cual volvió a la vida a la bella, contenía un traidor efecto secundario. La muchacha desarrolló un mal genio brutal, siendo insportable siquiera su presencia a causa de los arrebatos de ira que padecía, por ello nuestro héroe, apesadumbrado, revirtió el conjuro. La Venus africana volvió al mundo de los sueños milenarios en espera de que un príncipe y no un aventurero la volviera a la realidad, pues sólo un personaje de nacimiento real podría evitar la maldición del mal genio

Así que os dejo, curraros la historia y veremos quien es capaz de despertar a la belleza, aunque os aseguro que está más cerca de vosotros de lo que pensaís.

Chicas, todas soís unas maravillosas princesas, que ningún aventurero os fastidie ni el día ni menos la vida.

Me voy a sobar

CENICIENTOS Y BLANCANIEVES

Buenos días para todos mis adorables admiradores y fieles seguidores, vuestra perrita favorita ya está, un día más, fiel a su cita on-line.

Ayer probé un nuevo pienso, no está mal, pero yo prefiero la dieta tradicional, es decir pan, chorizo, jamón de jabugo y superpaella. De todas maneras para no bajar aún más la autoestima de mis amos, hice el paripé y me trague todo el pienso sin hacerme en exceso la remolona. Así ellos tan felices, como si hubieran puesto un pica en Flandes, en dos o tres días vuelvo a la andadas y les mando a la mierda, a ellos y al pienso de los cojones. Esta será una batalla sin cuartel en la cual tengo que vencer, de lo contrario acabaré como los pobres animalitos gallegos.

En Informe Semanal, uno de los poquísimos programas todavía serios de la TV, dieron un reportaje sobre el reciclaje en España. El tratamiento del mismo eran excesivamente correcto desde el punto de vista político y concectaba muy con el ecologismo de salón, pero contenía un peligroso mensaje subliminal que atentaba directamente contra la salud de los amados animalitos domésticos. Como ahora parece que estamos en crisis, hay que apretarse en cinturón y primero a probar con los animalitos, como no protestamos pues a por ellos. Resulta que con el asunto del precio del petroleo, ayer estaba a 127 dólares el barril (para que veaís lo bien informada que estoy), pues resulta que todo sube, también la bazofia del pienso. Por lo tanto los listillos de los humanos rizan el rico, mezclan reciclaje con economía doméstica a pequeña escala y en la TV nos ponen un ejemplo de lo más cívicamente correcto. Dicen que los humanos de Galicia son los que menos mierda dejan como basura, en el punto opuesto están los melillenses, los primeros 1000 kilos por persona y año, los segundos el doble. Para ilustrarlo que mejor que un ejemplo práctico: como aprovechan los celtas el pan sobrante en las panificadoras. Vemos como un pequeño ganadero compras 20 kilos de pan seco al precio de 2 euros, cuando es mismo alimento cuesta, tierno, 42 euros. El buen hombre con ello da de comer a sus cerditos, mezclado con las sobras de su comida (que pueden ser de porcino, con ello estamos ante un caso de canibalismo inducido) y un poco de pienso, así se ahorra una pasta, ya que el pienso es más caro que la seca hogaza. Hasta aquí todo muy bonito, muy ecológico y hasta tocamos la vena sensible de aquellas personas mayores que tenían por costumbre dar un beso al trozo de pan que iba a la basura. ¿Pero de la salud de los animalitos qué?

Los veterinarios que nos atienden, o mejor dicho los que en cuanto nos llevan nuestros amos nos meten el termómetro por el ojetillo (para mí que son un poco sádicos analizantes), siempre recomiendan que no nos den pan, que lo metabolizamos mal y que podemos llegar a convertirnos en obesas diabéticas. Pues una de dos, o mis veterinarios tienen que volver a primero de carrera o los tipos de la TV están fomentando un crimen contra las salud de los animalitos. Voy a estudiar el tema con detenimiento, pero como sea así, les meto una querella a través de Garzón y que se preparen.

A otra cosa mariposa, ayer terminamos la entrada con una leve alusión al cine, quien pagó los platos fue la sucedaneo de Barbie española (una de tantas) que es la hiperoperada (hasta el culo lo tiene reconstruído) de la Pataky. Mi amo tiene también manía persecutoria negativa para con la Pé, no soporta que nuestras actrices, para ser valoradas internacionalmente, tienen que hacer siempre papeles de mejicanas o salir en cueros en películas más bien cutres. La Pé se ha puesto en pelotas absolutas ante la cámara para follar con un viejo, por los trailers que ha podido ver mi amo las citadas escenas se parecen más a las de una peli porno, sólo que para darles un poco de ambiente menos mecánico le ponen música de fondo, no los tradicionales jadeos durante la multipenetración (muchos penes entrando). Lo curioso del tema de estas tórridas e intelectuales películas es que siempre salen las tías en pelotas, pero a los colegas, en este caso al viejo, no se le ve la polla erecta. Como dice mi amo, una verdadera pena, o salen en cueros o se lían con algún pájaro oscarizado. Ahora Pé ha cambiado de maromo, el actual lío lo tiene con Bardem, ese colega también estereotipado en papeles o violentos o de borracho.

El cine español no levanta precisamente pasiones, total ver a la Pé jodiendo con un viejo no es precisamente muy estimulante, la trama menos, para eso te pones un polvo a polvo del Nacho Vidal versus Lapiedra y ya está. Mi amo se pregunta, cada vez que ve a las actores y actrices españoles rozando lo porno y el mal gusto blasfemo en cintas culturetas ¿cómo no es posible hacer otro cine?

Es un poco nostálgico y le gustan las pelis americanas clásicas y esas actrices y actores del Hollywood glamuroso, por eso os he puesto las primeras fotos, como ejemplo de su acervo cinematográfico. Supongo que en el equilibrio está la virtud, ni las pelis españolas de hoy ni las americanas de los años 50. Pero lo cierto es que en el cine abunda, en exceso superlativo, el mal gusto y la chabacaneria y siempre se llevan las chicas la parte donde hay que enseñar más cuero. Reivindico más pollas y menos tetas, pero pollas sin potachop.

Ahora nos dicen que las que somos guapas buscamos parejas feas. Yo la verdad es que me quedo flipada, osea que Darwin estaba equivocado, los humanos son los únicos que se saltan la selección natural, se acoplan sin ver ninguna ventaja genética en su pareja, las hembras humanas se embarazan de tios feos para tener descendencia genética más fea. Absurdo.

Los sociólogos, esos sesudos (no de sexo grande) personajes que se supone estudian los comportamientos genéticos, llegan a la peregrina conclusión de que una tía guapa se lía con un feo ya que el feo como consigue un trofeo caro, lo pretende conservar atendiendo mejor a su hembra. La dama se siente así más querida y deja a los guapos en paz, ya que para tenerlos a su vera tiene que competir con más hembras (pero si las tías buscan feos no entiendo esto de la competencia por los guapos) y estos al tener más posibilidades (se supone con las feas, ya que las guapas persiguen a los feos) de multifolleteo las tratan peor (osea que un tío macizo deja a una guapa por una fea y la guapa para sentirse más segura busca feos, por lo tanto la competencia es por los feos, luego los feos tienen más posibilidades de follar que los guapos con las tías buenas y lo cachas se tienen que pelear por las feas). Vamos esta milonga no se la traga ni Blas.

Que la Kidman tenga un novio feo, que el feo del Ramos tenga una novia guapa, que la bella Bruni tengan un marido feo y pequeñajo, no son sino confirmación de que algo hay añadido al puro tema de la belleza: el poder y el dinero. No me imagino, por ejemplo a la Angelina Jolie, felizmente casada con aquel fontanero que le arregló la cañería (ojo con pensar mal), ya sea el tío un mazas o más feo que picio,

La que lo tiene claro es la Hilton, esa no pilla ni pagando.

Así que mis queridos chicos, seguir soñando con mujeres como la asíatica de la foto. Vosotras chicas recordar que "Lo que el viento se llevó" pues se lo llevó. Por lo tanto cada oveja con su pareja y dejaros de monsergas.

Un beso colegis.

ACTIVISTAS ECOLOGISTAS DE SOFÁ

Buenos días amados y rendidos admiradores, puntual como siempre a mi cita.

No hay forma canina de convencer a mis amos de que odio el pienso, pero ellos erre que erre, así que cada semana me traen un nuevo producto igual de asqueroso que el anterior. El problema que tengo es que tanto doña Frida como la simplona de Hera, tragan con todo, lo mismo les dá un sabor que otro y a mí lo único que me llena, gastronómicamente hablando, es el chorizo, la paella, el pan del día, el jamón de jabugo, en fin lo habitual en una dieta equilibrada.

Ayer otra sesión de pipetas antigarrapatas, en esto tengo que agradecer a los amos su especial cuidado para con nosotras, es increíble la plaga que hay de estos repulsivos bichos, si por cada garrapata nos dieran un céntimo de euro llegaba en una semana a la cúspide de la lista Forbes.

Por cierto un nuevo rico ruso se ha gastado 270.000 euros en una botella de vino, de vinagre más bien, que perteneció al presidente yankke Jefferson. Otro gilipollas de marca mayor.

Y en estas estamos, los humanos ricos de occidente hiperpreocupados por el medio ambiente, después de haberlo jodido. Mientras en el mundo de los pobres la basura del progreso se acumula. Yo pienso que los europeos y los americanos debieran de pagar una multa al resto del mundo por haberse cargado el planeta, de esta manera los pobres no se verían obligados a seguir el modelo de crecimiento que ya han abandonado los ricos. Es muy fácil ser ecologísta de salón, ¿pero quien paga a los pobres por haber jodido los ricos el planeta?.

Ricos ecologístas, niños muriédose de hambre, soldados de los ricos ocupando los pozos de petróleo de los pobres, guatemaltecos a palos por la subida del transporte a causa del precio del petroleo controlado por los ricos, cultivos de arroz trabajados sólo por mujeres, biodisel para los ricos y hambre para los pobres, voto para las mujeres pero separadas de los hombres.

Para colmo la niña ésta que quiere ser la novia cinematográfica del capitán Trueno. ¡Vaya cabreo que lleva mi amo! De niño estaba enamorado platónicamente de la nórdica Sigrid, afrodita escandinava, nada que ver con esta chavalita artificial, desde la punta del pie hasta los cabellos teñidos. ¡Una pena, matar así las ilusiones y los recuerdos de la infancia!

En fin colegis, meditar un poco sobre el ecologísmo de la hiperabundancia. A los chicos que se consuelen, igual esta chica no hace la peli.

VA POR USTEDES HÉROES

Buenos días amados, hoy un muy breve comentario.

Los terroristas de ETA empezaron la semana matando a un perro policía de la Ertzaintza y el miércoles asesinaron a un Guardia Civil.

Vaya por ellos, por todos los policías, por quienes velan por nuestra seguridad.

PEPIÑADAS

Buenos días amados, ya estoy otra vez al pie del cañón digital.

Hoy me he levantado bastante cabreada, parece que los sapiens asilvestrados, esa subespecie de la raza humana, siguen campando tan traquilamente, ver si no como se explica la primera foto. La instantánea corresponde a un comercio balear, aunque yo más bien me inclino a que el establecimiento en cuestión sea más bien una incubadora de descerebrados. La crueldad del texto es por sí misma lo suficientemente elocuente como para que las autoridades intervengan. Además el hecho de colocar en primer lugar a los perros, a nosotros los fantásticos canes, denigra siquiera todavía más a los rumanos, de acuerdo al esquema irracional del autor de la barbaridad cartelera.

Otro listo secuestró a más de 300 palomas de competición, aunque la verdad no entiendo en qué actividades pueden las palomas enfrentarse, se supone que de forma deportiva. El valor de los alados superaba los 50.000 euros en el mercado negro que luego compran los blancos (no Pepiño mal pensados). Supongo que serán palomas destinadas a absurdas competiciones organizadas por sus amos humanos, quizás como mensajeras. El jugar con los animales para usos que suelen derivar en algo más que situaciones lúdicas, debiera estar más perseguido y sobre todo castigado. Mi amiga Frida y todos los galgos saben a qué me estoy refiriendo, a esas costumbres que algunos llaman ancestrales, como si de esta manera se debieran conservar, subvencionar y potenciar. El galgo tiene dos gólgotas específicos: los canódromos legales o ilegales y la caza. A consecuencia de ambas actividades surge, inevitablemente el maltrato, el abandono, un entrenamiento cruel y la más salvaje de las muertes con un corolario dantesco de formas de ejecución. En esta ocasión los Mossos han pillado al cabestro en cuestión, pero me temo que leve será el castigo, una multa y aquí no ha pasado nada, mientras las palomas en los calabozos y pronto de vuelta a las jaulas. Por cierto desde este espacio quiero felicitar a los Mossos por sus 25 años patrullando por tierras catalanas.

Para todo este tipo de sapiens asilvestrados que no son más que unas bestias fascistas, que por cierto cada vez son más numerosas y evidentes sus manifestaciones públicas, sobre todo en las grandes ciudades, donde la vida es ingrata en sí misma. A veces, cuando veo los telediarios me asombra como estos tipejos actuán de forma evidentemente ilegal es espacios públicos, preferentemente en estadios de fútbol, donde la policía permanece pasiva. Estas manifestaciones fascistas, con brazos a la romana y banderas franquistas debieran ser abortadas con celeridad y aplicar con todo el rigor el peso de la ley para estos machitos que no tienen ni media bofetada.

La extrema derecha, muerta políticamente en España, está buscando resurgir sobre las bases del anti sistema y que mejor situación que la actual de crisis económica. Estos fascistas, que además son unos vagos y gente tan iletrada que rayan en el analfabetismo, culpan de sus problemas, es decir de vivir sin pegar palo al agua y a costa de los impuestos de los demás, a los emigrantes, que en el 99% curran por un salario de mierda. Así que queridos amigos, a los fascistas ni agua, a sus mosergas racistas ni puto caso, hay que pararlos en seco, en manada parecen algo, cara a cara son unos mierdas y unos cobardes.

Pero claro lo tendremos que hacer la sociedad civil, los sapiens sapiens junto con los inteligentes animalitos, especialmente la doctas perritas como yo. Si esperamos a que el camarada Pepiño nos resuelva los asuntos vitales vamos apañados. Este hombre es el ejemplo que como vivir de puta madre sin tener formación, a costa del erario público. Queridos esto no es precisamente el modelo vital a seguir, vamos a tener un poco más de criterio y sobre todo de sentido común.

Si dejamos de cultivarnos, de estudiar, de leer, de formarnos, acabamos siendo esclavos de los paradigmas que nos transmiten tanto la publicidad como los medios de comunicación, podemos acabar como en la foto caricatura, pegando un soberano mamazo a la estrella de un prisma de chapa que llaman coche, reservaros para vuestras parejas.

Hoy se supone que regresa mi amo de las tierras catalanas, se acabó la paz en el colchón de latex, también en la casa, se juntará con el abuelo, saldrán a tomar potes y el circo a la hora de cenar. Y es que a mi amo la priva cada día le sienta peor, pero no puede evitar salir con su suegro y vacilar con los parroquianos. El problema se produce siempre con la hora de llegar a casa, 2 minutos es un drama para el feliz desarrollo de la sacrosanta cena. Por cierto no os podeís imaginar la de platos, artilugio y comidas varias que se colocan sobre la mesa. Todo para luego volverlo a recoger, y es que no comen ni media caloría, pero lo fundamental es montar una mesa que parezca el resumen de todo lo que venden en la sección de alimentación del mayor macro hiper.

Me voy a sobar que hoy nos espera caminata de dos horas mínimo con el incombustible abuelo.

Un beso.

SER ALGUIÉN EN LA VIDA

Buenos días amados, ya estoy otra vez como una cosmonauta puntal, en el espacio digital.

Dos novedades, ayer atrapé la primera culebra de la temporada, son las que más ilusión hacen, además era una buena pieza de más de un metro de largo. Lo negativo, la caguica de mi ama que casi se desmaya, lo cierto es que las humanas en cuanto ven una serpiente pierden los papeles. El otro sucedido digno de mención: que mi amo está en Barcelona, asi que todo su sitio en la cama para mí, os juro que he dormido como el angelito que soy. Podeís pensar que soy una perrita un tanto descastada, que con lo que se preocupa mi amo por mí no merece que no me acuerde de él ni un momento, pero es que vivo el día a día. Además para mañana estará de vuelta, por lo tanto en cuanto esté en casa volveré a ser la perrita amorosa, mientras a disfrutar.

Por cierto hoy vienen lo abuelos, los padres de mi ama. La pobre Hera está acojonada, se acabaron los paseos lights, ahora llega la época de rudas marchas de más de dos horas. El abuelo Vicente tiene esa vitalidad de los jubiletas, esas ganas de vivir, de hacer cosas y entre ellas está el gozar de un buen tono físico, para mí estupendo, me gusta andar y andar. La putada son los paseos por la tarde, a esos se apunta la abuela, quien se empeña en llevar mi correa, acabo jodida de las cervicales de los tirones bruscos que me pega. La Fridi también lo lleva claro, se acabó de ser la consentida, de ocupar siempre el mejor sitio en el sofá, a partir de ahora al suelo o la colchoneta, los abuelos tienen derecho preferente. Empezará ahora también la guerra por el mando de la TV, la abuela se aferra al aparato como si fuese el crucifijo de un exorcista. Hablando de curas os tengo que comentar que la abuela es una meapilas de las antes y montan cada lío a cuenta de la misa de los sábados por la tarde que son de traca. La verdad es que el cura del pueblo es un jeta y cada día modifica, porque le sale de las santas pelotas, la hora de la misa, así que puedas estar tranquilamente sobando cuando de repente las campanas tocan a rebato, la abuela salta del sofá y a la carrera, a pantalón quitado, a la Iglesia.

Bueno ya os iré comentando más anécdotas al respecto y es que los abuelos cunden para mucho, lo más gracioso son las peleas por el pan, mi amo no come mucho pan habitualmente, pero en cuanto viene la abuela a montar el pollo, se pone de chapata, gallega o lo que se tercie como un animalito, la cuestión es no dejar nada para las sopas del día siguiente. Y es que mi amo es un poco cabestro, pero os garantizo que la sangre no llega al río, además a río revuelto ganancia de pescadores, así que también nosotras nos aprovechamos de la coyuntura y a comer trozos de pan.

Bueno el tema que os quería comentar hoy habla de modelos, de modelos de vida, de ejemplos de vidas plenas.

Dos fotos, dos realidades en la antípodas, Irena Sendler y Kate Moss. La segunda es un mujer de éxito, la primera fue una señora.

Irena, recientemente fallecida, salvó a 2500 niños judíos de las garras asesinas de los nazis allá en la Varsovia ocupada.

Kate es conocida en todo el mundo, pero nada más.

Kate tiene éxito, pero su vida es un completo desastre. Irena no tuvo éxito, ella simplemente fue una señora de los pies a la cabeza.

Parece que se nos ha olvidado que lo importante es ser alguien en la vida, que no tiene nada que ver con tener éxito.

Los modelos sociales son el de Kate, no el de Irena.

Yo desde luego os recomiendo ser Irenas, las Kate son artificios y en muchas ocasiones auténticos desechos humanos.

Hubo alguién que dijo que en las únicas profesiones en las que las mujeres ganaban mucho más dinero que los hombres eran en las de modelos y prostitutas. Me gustaría no obstante saber cuanto cobran los mazas del este por encamarse con las obregones de turno.

Ni modelos ni putas, ni éxito ni dinero, más vale ser alguién en la vida.

Por cierto que pocos hombres hay de talla humana, la valentía y el coraje de los millones de mujeres como Irena que pueblan este mundo.

¿27 ó 27 MILLONES?

Buenos días amados, hoy es lunes, así que empieza una semana (para los anglosajones empezó ayer, mira que son raritos de cojones). Por lo tanto os ruego empezar el día con optimismo, con ganas, sin pereza, vamos a intentar ver cada día las cosas positivas a la vida, que para desgracias ya tenemos bastantes sin necesidad de invocarlas.

Alguno se preguntará ¿cómo vamos a empezar la semana vitalmente optimistas viendo las fotos que nos presentas?, precisamente por eso mismo, debemos intentar dar la vuelta a lo que parece tan cotidiano como irremediable.

27 mujeres han perdido la vida, en lo que va de año, a manos de sus parejas en la España superdesarrollada del siglo XXI, la de los gobiernos rosas. Una cifra que es brutal, que no se detiene a pesar del endurecimiento de la ley, de los ministerios de igualdad, del día de la mujer, del día de la madre, y del día de los días. Medidas que son insuficientes y que lo seguirán siendo si no se profundiza en la raíz del problema, para ello es fundamental la vacuna profiláctica de la educación, pero esto parece que no lo quiere abordar ningún político.

Pero hay una cifra, unas estadísticas que jamás afloran en la prensa, en las radios o en las televisiones, seguramente por la razón más obvia: no existen datos. Se trata del maltrato psicológico, ese que no deja moratones, que no mata, pero que anula a la persona. Existen algunas estimaciones y lo que parece claro que es la forma más común de maltrato, tanto a mujeres como a niños, también para el colectivo de los ancianos. Lo que es evidente y clínicamente demostrado son sus efectos, tan devastadores o más que la paliza o la cuchillada. Es un fenómeno muy difícil de combatir, de diagnosticar e incluso de probar. Así que cuando os sintaís como un cero a la izquierda, como un objeto sin valor, cuando vuestra autoestima esté por los suelos, ojo, el maltrato puede estar ahí.

Otras formas de hundir a la mujer a la miseria es su superexplotación. No nos llevemos a engaño, la esclavitud existe, millones de mujeres permanecen durante más de 12 horas al día, siete días a la semana encadenadas a la máquina. Viven en las fábricas de los países de bajo coste, su salario mensual: lo que puedan costar unas zapatillas Adidas en Europa.

Pero donde todavía el problema se manifiesta con mayor dósis de crueldad es en Africa, allí la mujer soporta todo el trabajo doméstico, desde procurar alimentos a todo el clan, a garantizar el consumo de agua o el de leña. Ayer la vicepresidenta del gobierno de España se quedó asustada, perpleja y sobre todo horrorizada, visitaba un centro de producción de chufas en Nigeria. El dueño, gerente o tratante de esclavas acudió a recibirla con su familia en pleno. La Vice pensó que las mujeres que lo acompañaban eran sus hijas, pero no, se trataba del harén al completo del sátrapa nigeriano.

A la mujer de la foto en blanco en negro, norteamericana para más señas, más inteligente que su marido e infinitamente más trabajadora, su marido la ha sometido a un calvario de infidelidades (aunque para el macho con el que convive las mamadas no lo son), ahora pugna por hacerse con un espacio en la más alta magistratura de su país. Blanco y en botella, ¿de quién se trata?

Muchos jóvenes siguen empeñados en representar el mismo papel que sus mayores, mirad la foto de esos dos adolescentes mangas (ojo no es que estén borrachos), es de pena. Muchos dirán que sólo es un look, a mí me parece que denota algo más que simplemente una preferencia estética.

En las dos últimas fotos el descerebrado oficial, el borracho hoolligan turista de campos de fútbol y palos con la madera; en la otra el frío asesino.

En fin chicas, de aguantar cero, lo mismo para los hombres (menos) que os anulan vuestras mujeres. Por cierto el vicio nefando de maltratar a la pareja no es exclusivo de los heteros, se da con gran frecuencia también entre gays y lesbis.

Bueno os dejo, tengo sueño, el día promete sol y buen tiempo, os deseo lo mismo para vuestras almas sensibles.

ME QUEDO CON GRACE KELLY

Buenos días amados, hoy a pesar de ser domingo y lo relativamente temprano de la hora, ya está vuestra perrita adorada on-line.

Pronostico del tiempo, agua, más agua y más agua. Buena noticia para casi todo el mundo, riqueza vital caída del cielo, excepto para los jardineros urbanitas para quienes el agua debe salir sólo del grifo o mejor de riego automático, que es mucho más descansado. Para los perritos, pues un poco coñazo, los paseos hipercortos, la mojada y luego a secar con la toalla cuartelera que tiene ama, me pregunto como no se seca ella con ese engendro textil, seguro que se le cae la piel a tiras. Al hilo de esto ayer a mi amo se le ocurrió, nunca lo hace, el secarnos, como conejillo de indias me tocó a mí, vaya putada colegas, yo creo que se piensa que soy un peluche. La próxima vez os juro que le pego un tarisco. Otra de las ventajas de que llueva a mares es que los peñazos de los paseantes de fin de semana se quedan en casa, supongo que metidos en la cama, vestidos por supuesto y cubierto con siete mantas. Y es que estas gentes de segunda vivienda son ratas de cojones, no encienden la calefacción ni de coña, igual es que son ecologístas en acción, aunque más bien creo que son tacaños de profesión.

La tarde de ayer la pasamos un poco aburridas, siesta, micropaseo, tele y poco más. Por la noche la breve salida con el adolescente, con Joseba. Es un momento trágico del día, al colega no le hace mucha gracia sacarnos, el amo se mosquea y las que pagamos el pato de la mala leche colectiva somos las perritas, que salimos a la calle acojonadas y mi ama, la pobre sufre contemplando estas diarias peleas entre padre e hijo. La verdad es que el conflicto cotidiano con los adolescentes, fenómeno que ahora por lo visto dura hasta los 40 años, es aburrido y tedioso. Los colegas pasan de la ducha, utilizan en exceso el desodorante, todo el día con la misma ropa, su habitación una leonera perfumada por feromonas en desequlibrio, el rollo del salir, las pocas ganas de estudiar, todo el santo día pegados a la play o al ordenata, en fin un descontrol. Joseba es un buen chico, lo que pasa es que el entorno no ayuda, mucha gentes deja de estudiar sin acabar la enseñanza obligatoria, ellos a la obra ellas a cuidar críos, un puto desastre. Los padres de estos doctores de la vagancia, especialistas en juergas de pueblo, licenciados en botellón y porros, pasan de ellos, les dejan hacer lo que quieran y así no puede funcionar nada. Para colmo de males les compran hasta un coche, con por ejemplo un A3, que aunque sea de 2ª mano vale un pasta, a un mierda de crío que justo sabe leer y que es más vago que la chaqueta de un guardia. En fin con estas influencias mediombientales no nos podemos quejar de Joseba, por lo menos va estudiando y esperamos que el próximo año pise la Uni. Las perritas si le pedimos que no tenga tan mala leche, que comprenda que no somos máquinas defecantes y que nos tenemos que tomar nuestro tiempo, sólo 10 minutitos para nuestra micción nocturna es suficiente, pero a nuestro aire.

Ayer casi tengo que desconectar mi móvil virtual innalámbrico wifi, ¿qué que es eso?, bueno para los nuevos en este espacio os lo explico, es un sistema de comunicación con los humanos que sólo tengo yo, vuestra especial y maravillosa perrita podenco. Consiste en mi innata capacidad para conectarme con los bolos de los humanos, este sistema es tan potente que puede acceder a cualquier bolo del mundo, pero como todos requiere unos requisitos mínimos, en realidad sólo uno: que el individuo en cuestión tenga un cerebro habilitado como sapiens sapiens y que funcione con el sistema operativo del sentido común. Parece que no es una exigencia especialmente restrictiva, pues lo es, en realidad me puedo conectar con muy pocos bolos en el Hemisferio Norte y muchos más en el Sur. Conclusión hay mucha más capacidad humana, pero con diferencias espectaculares, entre los más pobres. Parece como si un humano cuanto más rico sea menos capacidades sapiens tenga. Bueno y retomando la historieta, ayer fueron miles las conexiones de los machitos que protestaban por no poner chicas en el blog, ya os expliqué que fue a petición de las chicas, que están hartas de ver a tanta tetuda silicónica. Pero antendiendo a los ruegos de los varones, y sobre todo para dejen de colapsar mi línea, hoy todo chicas.

Pero como mi amo está un tanto nostálgico, quizás sea debido a que no se va de bares con su colega Gambi, he dividido la composición en tres apartados:

-Primer apartado (parte inferior): modelo tetudo siempre medio en pelotas, tipo también de cartel de taller de reparación de coches, es un paradigma anglosajón.

-Centro: La musa Bruni, el equilibrio, la perfección, la foto en movimiento, la Grace Kelly republicana.
-Segundo apartado (parte superior): la belleza de verdad, es decir nuestro modelo español, sin tanta necesidad de mostrar cuerpo, belleza en si misma, la cara el espejo del alma, los andares la gracia femenina.

Lo que no sé es para que cojones he puesto la foto de las revistas del corazón, pero da igual, os hago un comentario. A mi amo le encantaba leer el Hola sobre todo, eran los tiempos en que vivía con má, me comenta que eran revistas donde se mostraba un mundo ideal, quizás más para cenicientas/os que para ciudadanos, más propio del ambiente neblinoso de una dictadura que de la diafanidad democrática. Pero en España la evolución de la prensa del corazón ha degenerado hasta extremos chabacanos y vomitivos, ¿cómo se puede comparar a la desaparecida Grace Kelly con la sinvergüenza de la Pantoja? Ni siquera se puede colocar en el mismo espejo al tenorio de aquel Espartaco Santoni con el esperpento del camarada Julián Muñoz. Resumen: la prensa rosa es más bien semanal marrón, de mierda, de cagalera, de diarrea de bayonesa, gallonesa, mayonesa o cojones se diga.

Os dejo, un consejo, seguir el modelo del segundo apartado mis queridas chicas. Para los burros de los machitos que se pierden por las curvas reptantes, otro consejo, buscar un modelo de chica más natural, más mujer, menos muñequita hiperinflada.

Un beso, voy a sobar, los días nublados me producen una somnolencia más rica.

EL ÁTICO DE LOS VIPS

Buenas tardes amados, en primer disculpas por la tardanza en aparecer en escena, pero hoy el horno no estaba para bollos.

Todo el santo día jarreando, vaya manera de caer agua, fijaros si habrá caído del cielo que el jardín de los Agbertos osea el de los vecinos bilbaino-berreantes, se ha inundado. Claro que todo hay que decirlo como los camaradas son urbanitas de la urbe del botxo, pues obsesionados con la puta hierba, así que toda la semana el riego automático a tope (ecologistas con boina enrrosacada al cabezón), y cuando llueve de verdad la tierra hipersaturada de líquido elemento incoloro e inodoro no es capaz de absober ni gota. Luego viene el drama: "hay Agberto que disgusto tengo, haz algo, mira como está el jardín, ahora que parecía Versalles" dice la mamá apesadumbrada. Pero Agberto I, el papá odontomecánico, no puede por menos, que con gracia y buena educación manifestarse tal y como es: "Qué güevos quieres que haga si no para de llover, cojones que puta mierda, me cago en mi puta vida, estoy hasta la polla, cuida a los tri que se están bañando en la poza del jardín". A ella le pega un jamacuco, que tiene más cuento que calleja, y a otra cosa mariposa, mientras los niños pompiers como "cabezones" (renacuajos) en una charca.

Hoy he pasado mala noche, más por culpa de mi amo, no podía desconectar la conexión wifi con su bolo y me he tragado todas sus cuitas nocturnas. El hombre no podía dormir, ayer el Consejero Delegado del Consejo Supremo del Grupo agrupado internacional hiperglobalizado le pegó una bronca de pares de narices. Ahora parece que el sexagenario tipejo ha cogido la manía, pinta tiene de persecutoria, de emprenderla los viernes. Supongo que el viejo saldrá los jueves de marcha, y ya no está para ir de flor en flor, le sentará mal, se levantará con resaca y a liarla con la tropa de infantería. Después del dejarle el cuerpo a mi amo con un acojono de tres pares, estoy segura que el anciano estará tan feliz haciendo el gili en algún selecto club de Barcelona. Fijaros si es un pájaro importante que vive en la Bonanova, en un ático. Yo pensaba que en los áticos vivian los porteros, pero parece ser que eso era antaño, ahora moran en las alturas los vips (Vividores insaculados per sé).

Como el amo no dormía yo tampoco, además el bolo trabajaba a toda castaña, pero con ciclos curiosos: unas veces repasaba en la memoria buscando una salida a la bronca del camarada, otras hacía números y cuando entraba en duermevela aquello parecía el camarote de los hermanos Marx, pero lleno de tías buenas, en fin una odisea letárgica. Por fin llegó el eureka, había descubierto la piedra filosofal, la clave del enigma. Salta de la cama y al ordenador, revisión de los datos, números, fechas, más números, esquema y a redactar un mail al jezafo. Por fin el momento mágico de pinchar en la pestañita de enviar, pero asalta la duda, quizás el texto sea un poco agresivo y el pájaro (que es más chulo que punteras) se lo tome a mal, coño que me bota, por fin el ratón pica: enviado, ya no tiene remedio.

Yo desde mi bolo de perrita le animaba a disparar, ya vale de putear a la gente, de fiscalizar, de agobiar para luego ellos estar todo el día desconjándose en los despachos, contando su dinero, el que gana la empresa. No les importa un rábano a costa de qué, ellos son mercenarios de élite, o más mierda bien pagada.

Ya un poco más relajado nos ha sacado de paseo, dos vueltas y para casa como sopas. Aburrimiento total y absoluto. Dicen que hace falta agua, ¿no será para regar el jardín de los Agbertos?

Si reflexionamos llegamos a la triste conclusión de que los humanos son bastante memos. En primer lugar por perder el sueño a cuenta de hijo puta que no pega ni palo al agua y gana 100 veces más que ellos. Pero cuidado con estos cerdos encorbatados, que te la preparan y acabas durmiendo entre cartones, cruel destino de los que no son capaces de pasar por el aro. Por utilizar los recursos naturales al buen tutún, sin criterio.

En fin la vida es como la de los recortadores: evitar la cornada de estos cabrones, eludirlos cuando se pasean disfrazados del doctor muerte, sortear el hotel acartonado de la miseria callejera.

Por lo tanto salud, valor y al toro.

Un beso colegis, mañana más y mejor.

PD: para los chicos con las hormonas fuera de control: hoy no hay tías buenas, se han quejado las chicas, así que ajo y agua.